The Wrestler

Ando a dias, como algumas mulheres, num ritmo tão frenético que me esqueço de mim. Enquanto jantava prometi a mim mesmo que iria ao cimena. Regressei ao escritório com a certeza que o bilhete me auferia: The Wrestler/4-3-2009/00:15.
Contei com o tempo das aprentações e cheguei ao cinema uns 10 minutos atrasado, não mais. Não encontrei ninguém para me receber. Passei a barreira de fita vermelha que barrava o corredor de acesso a várias salas e procurei a minha.
Abri a porta e desviei a cortina. A sala estava na escuridão, interrompida somente pelas legendas da apresentação do filme. Esperei por mais luz. Et voilà! Mickey Rourke na tela com o aspecto sebento e gasto que o papel requeria de um lutador de wrestling decadente. Olhei ao redor e não vi vivalma. Nessuno! O cinema seria só meu, desejo que dispensava pois preferia o conforto de algumas sombras e tosses que partilhassem o momento. O filme que tem a dimensão que o personagem lhe dá, nem mais nem menos, tornou-se assim épico. Um espectador cansado numa catedral só sua a presenciar uma tragédia pessoal, banal, onde o orgulho do personagem leva a um desfecho pouco normal para um filme de Hollywood. Entrei só e saí triste. Queria repousar as ideias e ofereceram-me angústias alheias. Fui para casa a pé, benefício que não desprezo, a pensar na vida, no sentido desta, da minha. Este é um egoísmo que guardo para mim.
Se aconselho o filme, claro! Se o voltaria a ver, não. E percebi a razão para ele não ter ganho um óscar; passou mais de metade do filme a ser filmado por trás, literalmente, e o público gosta de ver caras. Até eu... que estava sozinho no cinema sem drops de aniz.



A Guardiã dos Sonhos fez um reparo certo, a banda sonora do filme é soberba. Deixo-vos um cherinho...