Grito

Música para acompanhar o texto. Outros tempos, o mesmo grito...


Estava de saída. Cumprimentei o porteiro como sempre faço. Ele lembrou-me que o carteiro já passara e que tinha correio fresco, que não o esquecesse. Adoro esta deligência, considero-a um pequeno privilégio de um homem adorável. Trabalha no prédio há 30 anos, desde que ele existe, mantém a discrição e gentileza própria de um bomem humilde e bom.
Abri a pequena caixa, uma só carta sem remetente, selo ou algo que a distinguisse de um mero envelope. O porteiro assegurou-me que tinha sido o carteiro a deixá-la. "Estranho, muito estranho", pensei. No interior da carta encontrei um convite. "Lello & Irmão tem o prazer de o convidar para a apresentação de Grito, um livro de um seu conhecido que pretende reservar anonimato mas que faz questão da sua presença". A data de apresentação era a de hoje pelas 21h. O papel era timbrado, escrito à mão e tinha uma assinatura ilegível mas de traço elegante. "De quem será o livro, como vou de Lisboa ao Porto num dia de trabalho? Conduzo durante o jantar? Valerá o desafio?", estas e outras perguntas assaltavam-me o espírito.
Na carta havia um número de telemóvel para o qual telefonei e de onde recebi a confirmação do evento; há anos que a Lello não fazia uma vernissage como a de hoje, o convite era irrecusável. Acabei por aceitar o repto.
Não seriam seis da tarde e fiz-me à estrada. Chegaria antes das nove e aproveitaria uma estação de serviço para comer algo. Assim o fiz. Durante a viagem recebo um SMS. Sem a segurança devida resolvo consultá-lo em condução, bastou-me para isso reduzir a velocidade que ia muito acima do limite permitido por lei. "Ao chegares pergunta por Decus in Labore". O meu latim é péssimo, "O trabalho honra", tradução livre e não isenta de erro. Se tinha curiosidade agora temia a burla, o gozo de alguém.
Eu estudei no Porto por opção. Quis conhecer a capital do norte, perceber as suas gentes, ficar com uma abrangência diferente deste Portugal. Tive essa sorte. Do arrojo ficaram-me amigos e memórias. Circular no Porto dispensava o uso de GPS, pelo menos para os locais familiares, aqueles que frequentei como este que agora me chamava.
É impossível não sorrir quando se olha a fachada da livraria. Sempre achei que o Porto e Gaia têm melhores exemplares de Arte Nova do que Lisboa. O norte é mais exuberante do que o sul; as hipérboles na linguagem são a prova viva de um povo extrovertido, com o coração na boca, é o que temos de mais parecido com as gentes brasileiras mas sem os excessos na relação (1).
Entrei neste espaço quente, de madeira torneada, com escadas labirínticas vermelhas a evocar aventuras fantásticas dispersas nas estantes dos dois pisos. Imaginei J. K. Rowling, que ensinou e foi mãe no Porto, a conceber neste cenário os primeiros traços do mundo mágico de Harry Potter.
Dirigi-me ao balcão, mesmo ali à entrada do lado direito. Tudo parecia normal, clientes a entrar e a sair, outros a vaguear absortos em pesquisas cuidadas que faziam aqui e ali, mas nada, mesmo nada que indiciasse festa. Mostrei timidamente o convite. O espanto maior veio do funcionário que ainda tentou confirmar com uma colega se estaria errado. Mas não, nem o livro conhecia. Atrevi-me a perguntar o que era Decus in Labore. O rosto dele iluminou-se, seria útil e o cliente não teria vindo em vão. "É a nossa divisa, se subir ao primeiro andar poderá ver o nosso monograma com a divisa no vitral do tecto!", disse entusiasmado.
Subi as escadas, dois lances que desafiam a física pois criam perspectivas impossíveis. No primeiro piso olhei o tecto. Tudo se confirmava. Mas porque estava eu ali?
Alguém se aproximou de mim. Não teria mais de 20 anos. Sem dizer palavra deu-me para as mãos um pequeno livro e, de pronto, desceu as escadas. Cheirava a myosotis, há cheiros que não se esquecem. Nunca mais a vi.
Abri o livro. Páginas e mais páginas em branco. Folheei-o novamente. Nada! A frustração era grande e quando me preparava para fechá-lo caiu no chão uma pequena folha que me escapara na análise. A letra era a mesma do convite. "Não é um livro em branco. Tem um grito preso nas páginas que aqui estão, está encurralado e só tu o podes libertar!". Pensei na divisa, "Decus in Labore". O meu editor tem estranhas formas para me confrontar com a minha produtividade, mas teria tema, definitivamente! O grito era dele, o trabalho era meu. Hoje seria eu quem pagaria o jantar e já o via a sorrir junto à entrada. Seria fome?



A Myosotis desafiou-me a escrever sobre uma livraria que desconheço. Quando for ao Porto vou visitá-la!


(1) Neste texto menciono o Brasil, mas não de forma depreciativa como se poderia pensar numa primeira leitura. Como disse num comentário à Cris, adoro o Brasil, mas acho que tanta alegria não se reverte sempre em amizades reais. Há de tudo, como cá, mas penso que a minha análise não é exagerada se falarmos em médias.